"Se eu te pudesse dizer
Aquilo que nunca te direi,
Tu terias que entender
Aquilo que nem eu sei"
- Fernando Pessoa

Sentada espero por ti, nunca mais chegas, que demora é essa? Depressa! Faz-se tarde. Pego na caneta que meu nome gravado está e pinto as paisagens dos meus sonhos. Nuns dias escuros, ventosos, noutros de mil cores dos quais jamais queria acordar. Olho em redor, não vejo ninguém, estou sozinha. Subitamente, vejo uma luz que me ofusca, sinto uma brisa doce que me bate na cara, caindo mesmo à minha frente uma pena branca. Eras tu meu anjo que irradiavas com a tua presença, tocavas com meiguice no meu rosto, passavas as tuas mãos entre as curvas dos meus lábios. Foi nesse momento que algo me fez despertar para dar continuidade a aquilo que é real. Afinal ainda não chegaste.
Suspiro. Olho para o relógio que parece parado, o tempo não passa por mim com certeza. Admiro o que está ao meu redor, à minha frente uma jarra com margaridas já a desfolharem, machucadas pelo tempo. Nas minhas folhas brancas pinto borboletas e interrogo-me acerca da sua beleza. Porque Deus criou as borboletas cheias de cor que alegram aqueles por quem elas passam deixando-nos maravilhados com a sua presença. Queria ser uma delas, ser livre, poder voar sem limites, perder-me no horizonte, pousar em singelas túlipas e admirá-las de perto. Abrigar-me do orvalho pela manhã para que não ferisse as minhas frágeis asas e voltar a voar, percorrer o tempo. Podia ser que nos encontrássemos, que o nosso tempo se cruzasse. Até lá, continuo à tua espera.

Clara.

Já o sol estava no alto quando o despertador tocou. Clara calou-o e pôs-se novamente de baixo dos cobertores, já cheios de bolota de tanto já terem sido lavados.

- Clara já se faz tarde, vais perder a camioneta - gritava a mãe de Clara

Clara levantou-se da cama devagarinho ainda com os olhos meios fechados, espreguiçou-se e olhou para o relógio.

- Caramba, já é mais que horas!

Depressa se levantou, pôs os pés no soalho gelado e procurou as pantufas de baixo da cama e correu até ao guarda-fato, puxou as primeiras calças que encontrou, foi até ao armário e pegou na camisa que estava ao de cima, que por ventura era apenas mais uma das suas camisas cor-de-rosa. Correu para o quarto de banho, lavou a cara e enxugou-a e pôs-se a olhar ao espelho. Clara já não era uma menina, mas sim uma bonita jovem.

Desceu as escadas apressadamente, pegou na sandes que a mãe lhe tinha preparado e saiu a correr. Mais um dia monótono esperava-lhe, apenas mais um dia, no meio de outros tantos.

Entrou no autocarro e depressa arranjou lugar sentando-se à janela. Admirava a paisagem por onde passava e pensava no que ia encontrar quando chegasse à escola, a aquele cubículo ao qual chamavam de sala de aula. A sala era a mesma, a cadeira desengonçada na qual se sentava também, tudo continuava na mesma, nada acontecia de novo por lá, tirando claro a matéria e o humor das pessoas ao seu redor.

Sentia-se cansada. Terrivelmente cansada. Cansada de todos os enganos e falsas perspectivas. Farta do Deus a quem lhe suplicava com muito ardor felicidade, nem este lhe respondia, nem lha dava. Ao menos ali, na escola não ouvia o choro da mãe, as portas a baterem brutalmente, as horas contadas, esperadas a olhar para o relógio, contando cada minuto que passava e que o pai não chegava a casa. Ninguém lhe compreendia, ou parecia compreender. Todas as palavras dissimuladas vindas daquelas a quem chamava amigas, não lhe faziam bem algum, pelo contrário, só lhe entristeciam, pois estas só lhes cabiam a teoria, prática tinha a Clara.

Tinha sono, muito sono. Não dormira nada, os gritos dos pais faziam com que esta não conseguisse dormir. Tentava fixar os olhos na pintura que havia na parede, de um tal Monet, artista que andava a estudar em História. Quem lhe dera a ela mergulhar naquele lago, perder-se entre os nenúfares, entre a serenidade e a passividade.

“-Clara então? a dormir na aula?!”

Completamente apanhada, lá Clara tentava remediar a situação, tentando com que a colega do lado lhe desse a resposta à pergunta da professora, que olhava para esta através dos óculos redondos e descaídos no nariz pontiagudo.

E voltava a perder-se na pintura, ao menos assim, mesmo que por breves minutos, trazia-lhe paz ao seu pequeno coração.

Inspirações levou-as o vento...

Endechas a Bárbara escrava.

AQUELA CATIVA
QUE ME TEM CATIVO,
PORQUE NELA VIVO
JÁ NÃO QUER QUE VIVA.
EU NUNCA VI ROSA
EM SUAVES MOLHOS,
QUE PARA MEUS OLHOS
FOSSE MAIS FORMOSA.

NEM NO CAMPO FLORES,
NEM NO CÉU ESTRELAS
ME PARECEM BELAS
COMO OS MEUS AMORES.
ROSTO SINGULAR,
OLHOS SOSSEGADOS,
PRETOS E CANSADOS,
MAS NÃO DE MATAR.

UMA GRAÇA VIVA,
QUE NELES LHE MORA,
PARA SER SENHORA
DE QUEM É CATIVA.
PRETOS OS CABELOS,
ONDE O POVO VÃO
PERDE OPINIÃO
QUE OS LOUROS SÃO BELOS.

PRETIDÃO DE AMOR,
TÃO DOCE A FIGURA,
QUE A NEVE LHE JURA
QUE TROCARA A COR.
LEDA MANSIDÃO,
QUE O SISO ACOMPANHA;
BEM PARECE ESTRANHA,
MAS BÁRBARA NÃO.

PRESENÇA SERENA
QUE A TORMENTA AMANSA;
NELA, ENFIM, DESCANSA
TODA A MINHA PENA.
ESTA É A CATIVA
QUE ME TEM CATIVO;
E POIS NELA VIVO,
É FORÇA QUE VIVA.

LUÍS VAZ DE CAMÕES

Até Camões se apaixonou por mim =P Brincando... achei este poema muito engraçado, dado ao facto de Camões se ter apaixonado por uma donzela de seu nome Bárbara e para além do mais, após analisar o poema acho que somos física/psicologicamente muito parecidas. É claro que, não poderia deixar de compartilhar convosco. Sei que não tenho postado ,mas o tempo e a inspiração têm faltado.

A minha segunda paixão, ou terceira ?

Apanharia-vos surpreendidos que além da minha “paixão” pela escrita tenho outra paixão?
Ah pois é. Não lhe chamaria paixão, mas um gosto ou um hobbie. Mas pelo quê? Por fotografar e editar essas mesmas fotografias. Esta paixão esteve uns tempos adormecida, visto que como agora uso é o portátil os programas editores de imagem estavam no outro computador, mas finalmente decidi fazer novamente o seu download.

Assim como tenho um espaço na net para expor e dar conhecimento da minha escrita, também tenho para expor as minhas fotografias, as minhas brincadeiras. Não é tão “conhecido” como o meu blog, que pelos vistos até tem bastantes leitores, mas não dão a cara. Por esta mesma razão, queria por este meio divulgar o site onde pode encontrar as minhas fotografias, todas editadas por mim, e aqui está :

http://www.olhares.com/Bmargarida

"Fotografar é colocar na mesma linha de mira a cabeça, o olho e o coração.
A fotografia é a poesia da imobilidade: é através da fotografia que os instantes deixam-se ver tal como são."

-Quem discorda?

Visitem-me :)




Aqui fica um dos meus trabalhos.



Foto em : http://olhares.aeiou.pt/um_olhar_foto1894778.html

Boas noites.

Que raio hei-de escrever aqui? é uma pergunta pela qual faço-me sempre que quero postar algo no blog. O tempo nem sempre é muito e o que resta está sempre ocupado. Quero tempo para ler os post da Andreia! Sou completamente esquecida e esqueço-me deste espaço, nem me passa pela ideia.
De vez enquanto vêm-me perguntar: “ Então quando pões algo novo no blog ? “ Boa pergunta.

Será que hei-de falar da monotonia da vida? Das minhas arritmias? Do meu pânico a ligar instrumentos eléctricos à luz? Do Natal e da rua de Jesus? Das minhas tristezas ou das minhas alegrias? Da camisa que vi na montra da modalfa ? Hoje vou escrever algo diferente… enquanto andava eu a fazer hora para ir para o conservatório (sim, porque para quem não sabe agora ando no conservatório a tirar canto, embora acho que burro velho não aprende línguas … por acaso é fascinante o facto de ter aula de formação musical com miúdos do 5º ano e conseguir camuflar-me lá e eles perceberem mais daquilo do que eu . Das primeiras aulas perguntaram-me à saída da sala: “ Estás no sétimo ano ?” Aí está o facto evidente que demonstra que sou um camaleão ao lado dos miúdos da aula de formação musical . Fiquei de boca aberta quando me questionaram tal coisa, sei que sou pequena , mas pronto. Acreditem que fiquei a matutar naquilo durante bastante tempo e só me apeteceu chegar a casa e questionar a minha mãe : “Mãe porque nunca me compraste danoninhos ? “ Enfim. ) fui ao blog do David Fonseca e li que está então a fazer um leilão das suas all star, do megafone e do seu blazer que usou no concerto no Coliseu para angariar fundos para a AMI em colaboração com a Rádio Comercial. Achei algo mesmo incrível e positivo. O leilão já vai em 200 e tal euros, invejo mesmo quem ficar com as all star, enfim.

Queria fazer o último post de 2008 e aqui está.
Desejo por fim a todos os meus leitores um próspero Ano Novo, que entrem em 2009 com o pé direito e ah! Não bebam muito na noite de 31 para não começarem o ano ressacados, com dores de cabeça, apenas um concelho de amiga, aqui a Bá como não gosta de champanhe e não sou grande amante de bebidas alcoólicas vai ter com certeza um início de ano espectacular ao contrário de muitos que irão o passar o dia na cama maldispostinhos.

Quando ao ditado “Ano novo, vida nova” este não se vai aplicar ao meu blog, vou continuar pachorrenta para postar, ter imensas coisas para fazer e nem me passar pela ideia o blog, enfim o costume.

Se são amantes do Zodíaco aqui está o endereço do sapo http://astrologia.sapo.pt/previsoes/previsoes-2009/dossiers.html

Onde poderão saber o que 2009 vos reserva, ou não.

Enfim, vou-me calar por agora, até ao próximo ano meus amigos.

E tudo o vento levou

Estamos neste Mundo de passagem, o que nos é mais certo na vida é a morte, ninguém ficará cá. Para quem acredita e se para uns serve de consolo, a morte é só um começo. O começo de uma nova vida sem aflições, sofrimento ou algo que valha. De que importa todas as coisas fúteis no mundo? De que servem todos os mal-entendidos? De que vale ter um palacete e viver com o materialismo acima de tudo? Nada, de nada nos vale. Tudo é passageiro e tem um fim. De nada levamos connosco quando partimos deste mundo, sejamos crentes em Deus ou não. Levamos somente aquilo que fomos e praticámos na nossa vida. Que todos fossem humildes e se lembrassem disto todos os dias da sua vida, mas a verdade é que só lembram quando acompanham alguém falecido ou na maior das aflições. Nada nos vale ser gananciosos, ter tudo melhor que tudo e que todos, passar por “cima” das pessoas, ser um Senhor Doutor, ou uma Senhora Doutora se não é isso que transmite e faz de nós o que realmente somos.
Achei por bem desabafar aquilo que hoje sinto e penso com todos aqueles que lêem aquilo que escrevo, talvez eu vos consiga transmitir o que me vai na alma. Hoje leram na missa de corpo presente a Primeira Leitura de São Pedro, achei-a lindíssima e quero vos transmitir :


“O Senhor é meu Pastor nada me falta.
Leva-me a descansar em verdes prados.
Conduz-me às águas refrescantes
E reconforta a minha alma.

Ele me guia por sendas direitas
Por amor do seu nome.
Ainda que tenha de andar por vales
tenebrosos,
Não temerei nenhum mal, porque Vós estais comigo:
O vosso cajado e o vosso báculo me enchem de confiança.

Para mim preparais a mesa
À vista dos meus adversários;
Com óleo me perfumais a cabeça
E meu cálice transborda.

A bondade e a graça hão-de acompanhar-me
Todos os dias da minha vida.
E habitarei na casa do Senhor
Para todo o sempre. “

Vou ter saudades tuas João da Silva Ferreira, ou melhor… meu querido avô, que Deus te dê o descanso eterno ao seu lado, assim seja.

Andava eu a vasculhar o meu Blacky (nome do meu portátil, fofo né?) quando encontrei um género de diário do dia e decidi elaborá-lo em que se tornou nisto :

Agualva-Cacém

Quinta-feira, 24 de Julho de 2008

Já o Sol estava no alto quando me dignei a levantar da cama, eram 11 horas em todo Continente, Madeira e menos uma hora nos Açores. Acordei fazendo as caretas do costume e quando olhei para o relógio pensei:

“ 11 Horas? só?! Bárbara hoje acordaste cedo”

Sim, porque para acordar às 11 da manhã, para mim é relativamente muito cedo. Levantei-me da cama ainda com um olho aberto e outro fechado e caminhei até à cozinha, depressa verifiquei que me tinham abandonado, estava sozinha em casa – “Fixe”- foi o que pensei.

Achei por bem baixar o som da televisão que a vizinha do andar de cima ouvia sem querer o programa do Goucha ( sr. Amândio acha que toda agente ouve mal como ele )

Fiz o meu habitual cafezinho e bebi-o sem mais nada… é o que faz ir de férias com dois homens sem tarelo que não sabem que o pequeno-almoço é a refeição mais importante do dia e que acham por bem dar café às “crianças”.

A minha paz e sossego depressa terminou – A Joana chegou com o meu pai.

Trouxeram-me o que lhes tinha pedido para o almoço, achei por bem ser eu a fazê-lo, quando verifiquei que não me tinham trazido manteiga , enfim.

Comecei então a fazer o almoço – Galinha de Natas no forno.

Comecei por lavar a galinha, retirar-lhe as peles (que sabe-se lá onde estas galinhas alfacinhas andaram) e “deitá-la” sob o piréx. Dispus a cebola e por aí a fora (mais não conto que o segredo da minha galinha no forno irá comigo para o caixão! Salvo seja!)

O papá veio acender o fogão enquanto me fui vestir. Um aroma a esturro entrava pelo quarto a dentro, pensei eu: “ eu ainda nem pus a galinha no forno? “ Pois, o fogão de “tanto uso” tinha um cheiro característico, que sinceramente não o vou retratar aqui. A Joaninha deu-se ao desplante de pôr a mesa, o senhor meu Pai de fazer a salada e o puré. Tudo estava pronto para o almoço, foi então que o meu avô chegou.

Sentámo-nos na mesa a olhar para a minha galinha - que bom aspecto que tinha. Cada um se serviu e quando perguntei ao meu avô: “Então avô, que tal?” ele respondeu : “ uma coisa, não estou habituado a estes sabores”. Fiquei com o meu olhar sarcástico “ Uma COISA?! “ (Cá para mim ele não quis dar o braço a torcer ao dizer o quanto estava saborosa a galinha, enfim…)

Isto foi o relato do meu almoço deveras interessante (ou não…)

De seguida, fomos até à garagem… garagem esta a uns bons metrinhos de distância de casa, não como se vêm as garagens nas ilhas, só saltar da janela do quarto e já lá estamos. Para lá chegar é preciso primeiro passar por uma ruazinha, atravessar uma ponte que por baixo flui um género de ribeira, se é que se pode chamar tal coisa, imunda, cheia de cisco. Ao seu redor andam de volta os “pretos” característicos do Cacém (sim porque o Cacém parece a Terra das Oportunidades para as pessoas oriundas de África) a fumar que nem porquinhos, algo deveras interessante que complementa a paisagem da ribeira cheia de lixo. Tirámos o carro da garagem e fomos em rumo a Sintra, ou melhor, primeiro fomos ao cemitério.

Fui pela primeira e última vez ver a minha avó Bárbara, mas não é algo que com certeza queiram ler, nem eu relatar, por isso passando à frente fomos até Sintra, mas até lá chegar grande polémica que foi.

O papá já não estava habituado a tantas estradas, que na Terceira a única que existe e que toda gente conhece é a Recta da Achada, se é que se pode chamar recta, que com tanta curva e contracurva a tentar desviar dos buracos… mas enfim… já estou a fugir ao assunto. Como estava eu a dizer… o senhor Rui meteu-se na estrada errada - e para voltar para traz? Acreditem, não queiram meter-se na estrada errada que para voltar para traz é um cabo dos trabalhos.

Chegando a Sintra, fomos até ao palácio das Chaminés ou Palácio de Sintra, que pelo nome pensava eu ter muitas chaminés, afinal o nome provém porque tem duas enormes chaminés. (informação disponibilizada pelo Joãozinho quando cá veio mês antes de mim)

Bem, o palácio é mesmo muito bonito, se não o mais bonito que vi (dado que não fui ao da Pena). Que mais posso eu dizer sobre este palácio? Foi utilizado pela família real portuguesa até ao final da monarquia em 1910 e lá dei ou ia dando um grandessíssimo de um malho que montes de turistas oriundos da Alemanha, Inglaterra e do Cu de Judas ficaram todos a olhar para mim. De facto é deveras interessante a maneira como consigo captar a atenção das pessoas todas para mim, mas quiçá. De seguida fomos ao castelo dos Mouros, onde o carro não conseguia arrancar porque ficou preso sabe-se lá onde num passeio e um turista muito simpático veio ajudar a empurrar o carinho… (aventuras não faltaram neste meu dia )

Mais uma vez tive quase a cair, o castelo é deveras interessante mas não recomendo a pessoas como eu – desastradas – que tornei a cair.

De Volta a casa, não passamos pelo castelo da Pena que ficava pertíssimo, indo então em rumo até à praia do Guincho, em que a minha avó ficaria completamente de boca aberta e mandava rezar uns quantos Pai-nossos por todas as mulheres de mamas ao leu. A praia do Guincho é caracterizada pelos rapazolas que fazem surf , windsurf e por aí a fora. A água é tão gelada que o frio chega aos ossos. Lá bebi um ice tea e quando fui para pagar fiquei estupefacta com o preço – 1.70 €. Merendámos lá os famosos travesseiros de Sintra que o meu pai tanto gosta e eu acho que são apenas folhados.

De seguida fomos até Cascais – a terra dos ricos. É um género de Porto Martins, se é que há comparação.

E bem meus amigos é o que me lembro que de seguida só me lembro de acordar já no Cacém e cheia de sede, pois adormeci de boca a aberta -- que deve ter sido algo deveras interessante a todas as pessoas que me virem em tais figuras, enfim, não fosse eu a Bárbara.

De volta a casa, aterrei redondinha na cama e quando me levantei já o jantar estava no prato. De seguida fui ao meu momento prefiro do dia – assim que bate as 10 horas em Lisboa estou pronta para receber a chamada do Joãozinho que levará (pelo menos) duas horas de duração ( e falo a sério ) e bem… amanhã é outro dia, mais aventuras me esperam ( ainda mais )

Boa noite Bárbara, dorme bem (:

ps. Eu bem que faço parágrafos, eles é que são teimosos a aparecerem.

Margarida

Foi muito desejada pelos pais que viviam uma paixão ardente. Tudo estava pronto para o seu nascimento: as roupinhas, os biberões, a caminha, a chupeta, enfim essas coisas necessárias para o nascer do bebé. Margarida foi o nome escolhido pela mãe, que bonito nome! Talvez não soubesse o quanto o nome lhe iria estar proporcionado para a pessoa que era. Margarida, nome de uma singela flor que seu perfume encantava quem ao seu redor passava. Toda a família estava presente no dia em que nasceu, grande alegria pairava no ar! Tão pequenina que ela era, parecia a ser tão frágil, tal como a porcelana. Tinha os olhos azuis e o cabelo castanho, parecia-se com o seu pai, aliás, era a sua cara “chapada”. Manuel olhava a sua menina com ternura nos seus braços quando todos lhe queriam tocar, era ainda um rapaz de vinte e poucos anos, ainda cheio de acne na cara. Fátima estava radiosa com a sua bebé, toda a família estava. Esta, tinha sido sujeita a uma cesariana, pois não dilatou o suficiente, mas o parto correu lindamente. Após cinco longos dias no hospital Fátima voltou a casa, mas já com Margarida ao colo. Estava tão feliz, tinha ao seu lado o homem que amava e a sua pequenina, mas seria uma felicidade que não estava destinada a durar muito. Manuel após uma semana ao nascimento da sua filha teve que se ausentar por cinco meses para prosseguir com os estudos, tinha ainda vinte e quatro anos. Estes meses, foram ocupados a tirar fotografias e a filmar a bebé para mandar ao pai que estava longe. Este esperava notícias ansiosamente. Margarida crescia e com o tempo os seus olhos escureceram e pareciam duas pérolas negras, era a cara da mãe.



PS. Há quanto tempo não escrevo aqui, decidi que não perderia mais tempo. Tinha uma ideia que era um pouco inútil este blog, dado que eram sempre os mesmo que o liam e eram poucas pessoas, descobri então que estava redondamente enganada. Senti-me bem, senti que faço algo que as pessoas gostam, que sei fazer algo bem. Pelos vistos agora vão-me fazer um género de claque de apoio lol . Peço desculpa por não postar mais vezes, mas o tempo é escasso e sou demasiado perfeccionista em relação ao que hei-de escrever , nunca é um bom tema. A todos os meus leitores, obrigada :)